EL ARTISTA

Cuántas voces oscuras y desesperadas
no vinieron a tiempo
para verte derretida
en la fragancia de tu cuerpo húmedo.
Qué cartas y que miedo tonto
harían falta este viernes
para que no te pudrieras
en tu ser pensante
de derretirte en la arena asquerosa
de la playa roja
de la sangre
de tus lágrimas escondidas

Siento que me gritan estas palabras
a mi oreja derecha
para que sólo la escriba yo y no la leas

Pinto, pinto tu orgullo,
pinto tu sangre
de feto abandonado
de la gris desesperanza...pinto

el cerebro no te deja amar...
rompo mis lienzos
no te entiendo
y no me entiendo a mi mismo

No puedo caminara hacia atrás
sin ser norte de tu camisa
con las manchas repetidas del camino
Soy hoguera y sangre
pues mi cadáver fue cadáver
antes de ser quemado.

Con tu fragancia repetida y abrupta
te vuelvo a escribir, pues, Dios
me permitió escribirte
antes de morirme de TI
Mi hálito expiró de tu seno
y se quedó como alma en pena
en la heladera de tu sexo
que no calentó y no derritió mi lástima

Cabizbaja y sola sigues ahora
pero no quiero decirte que te odio
por que creerías que aún te necesito
no diré jamás que te he visto
llorando en las esquinas
y que ya no hay ningún carro
que se para junto a tu acera
para que te lleves tus deseos a la cartera

Cobras caro y corres lento
y ya no soy poeta
sino cronista del desastre
Las calles se enojan
pero de tus lágrimas

Te recogería hoy
pero no tengo vino tinto
y no desearía llenarme más
de pintura de labios rojo puta
por besar la boca
que ya no conozco
Pinto manchas repetidas
y pienso en tu angustia necia
de no saber
quien te coloca dinero
debajo de la puerta

SOLO SOY ARTISTA